И смерть смертен — Сергей Белокрыльцев
Холс сглотнул, перевёл дыхание, вытащил из бардачка серый платок и вытер пот с лица, ставшего под цвет платку.
— Один их вид вызывает омерзение и ненависть, — пробормотал он.
И впервые заметил пистолет Буца, чернеющий в бардачке.
— Я и не знал, что у тебя есть пушка. С армии остался?
— Угу, — неохотно ответил Буц. — “Юность” стреляет без промаха.
Холс взглянул на профиль друга. Короткая стрижка, седые виски. Сгармошенный складками кожи лоб. Серые глаза, отливающие холодом. Поджатые губы, отдающие брезгливостью. Широкий подбородок, бронированный равнодушием. Лицо иноземного существа, явившегося из космоса и вынужденного жить среди людей.
— Приходилось убивать?
— Приходилось. Каждый день. Пивные бутылки, — осклабился Буц и стал похож на маньяка. “К моему великому сожалению!” — сверкнуло в его глазах по сатиру.
— Не смешно, — буркнул Холс.
Три месяца назад фиолет, проникнув в дом, забрал его семью. После Буц обыскал все помещения и обнаружил трещину в подвальной стене…
